On aime ou aime pas…on apprécie ou on n’apprécie pas…mais difficile de rester indifférent….

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Aujourd’hui un artiste comme Gaudi ne pourrait plus créer…..

Tout artiste a été vilipendé, incompris, noyé,  enfermé ,blacklisté à son époque….j’étais sur la Tombe de Camille Claudel cet après midi, par un superbe soleil de Provence…..

Face à la maison des fous de Van Gogh dimanche, arpentant les iris de St REMY….

De quoi demain sera fait, si l’art est crucifié…que nous raconterons nos œuvres enfermées comme des légendes inabordables dans des cimetières de béton……

Notre culture est en train de mourir car l’artiste se meurt…..

Pas de salut sans finances…..l’art ne demande rien, il est……

Il peu être cyber, cyborg mutant, dégénéré de lui-même….le corps alors prend la place, la forme de l’être comme ultime terrain de liberté et de jeux….toile de « soi » qui se dénoue et s’enroule à la manière d’un shibari…..

Une maison, une demeure est-elle plus importante qu’une œuvre caractérisée qui la renferme…on aborde la ces notions de politiquement correct de nos sociétés, le complexe du  lisse, propreté absolue, décapante, ou l’on masque la souffrance, ou le déni de la mort et de l'obscur…..face au mendiant qui tend la main, on détourne la tète, béat de certitudes, à ces peuples qui meurent, nos forêts à l’agonie, nos océans qui sombrent. Que restera t-il à nos enfants, dans ce monde qui se tort et se meurt…..Mais surtout qu'il le fasse dans le plus complet des silences, comme un long murmure ou aucun souffle de vie ne doit s'échapper.....tombe mais tombe muette

Tout doit être propre, sans infactuosité…à l’être qui se tord et implore, noyé dans sa propre douleur, on lui rétorque invariablement « mais enfin soit positif » le fou regarde le scalpel …lisse trop lisse, nos sociétés dégorgent les pires monstres, les pires ironies  de nous-mêmes, nos Léviathans et nos 666, démons suprêmes de nos êtres……tapis au fin fond de notre être et surgis du plus profond de nos mémoires.Ils sont là, cachés, si bien cachés prêts à nous engloutir.

Les anciennes tribus les transmutaient en fétish grimaçants,  ironiques mais inoffensifs car projetés hors de soi. On aborde  l’anthropologie, les cultures anciennes.  cet instant du monde où commença le verbe et la parole, l’ecrit n’existait pas encore….on pouvait le dire, mais se raconter n’existait pas ….plus tard…bien plus tard ....l’homme moderne court, entre deux métros, deux réunions, ses machines et sa vie souvent stériles. Il ne trouve pas l’apaisement, il sombre dans le toujours plus et la désespérance…alors l’être se tort et implore. Il cherche l’absolu, la compensation, la rédemption…..

Voila ce que nous raconte la DEMEURE DU CHAOS

Le lieu de tous les démons, de toutes nos peurs révélées, mises à jour, exorcisées puisque dites, digérées, evacuées dans un processus expiatoire….est-ce cela son crime ?…..Avoir prononcé le NOM DE l’ineffable, comme s’il ne devait jamais, au grand jamais être dit ….prononcé révélé….

Le hiérophante a parlé…tous se sont tus, et la demeure du chaos a pris naissance…révélant ce que nous ne pouvons être, ce que nous ne voulons être…cette part absolue de nous-mêmes qui nous terrifie et nous hante, de générations en générations, la peur de l’an mille, les sabbats des sorcières…des bruits de bottes qui hantent nos consciences, Ben Laden…..comme si toutes nos peurs avaient en soi la même expression, la même essence, la même origine, la même souffrance…ce ne sont que les mots qui changent, le contexte mais l’être, de générations en générations, de souffle de vie en souffle de vie, se transmet inlassablement le même terreur face au néant, au vide absolu rendu encore plus vide et plus terrifiant par le matérialisme rayonnant d’un savant devenu fou.

L’être sombre dans la folie psychiatrique, dans le néant et l’absurde, car plus rien ne lui parle d’un absolu rassurant….

Pourtant le symbole est là, tapi au fond de lui-même….il peut encore y croire, il veut encore y croire…. Et derrière les masques glacés de son existence vide, il découvre alors ébahi de certitude qu’il y a un sens au centre, une vie qui nait du néant…il en revient alors au verbe créateur, là d’où tout est parti, là où tout est allé…ORDO ab Chaos…

La conscience du monde est le grand significateur de sa souffrance innée…enfin la vie prend un sens, un but autre que la toute puissance de sa matérialité qui le dévore et comme une hydre tentaculaire lentement l’engloutit……

On aime ou on n’aime pas

999 http://www.demeureduchaos.org/